Плакала? /Нет. /Красные. /Это ветер. /Ну, все ветер у тебя в голове/.

В душе летают хлопья снега. Они колючие. Вечереет. Скоро метель…Луна-всезнайка презрительно спускается с небес в дискотечном комбинезоне, и с кривой ухмылкой она затоптала пожар заката…Сигарета.

Плакала?/Да что ты пристала?/Твои руки дрожат./Тяжелое таскала./Ну, у тебя все тяжелое.

Ток-ток-ток-ток-ток…Стук каблуков. Ток.

Как больно полу…

Плакала?/Курила./Ты редко куришь./ А тут захотела…Дым./ У тебя кругом один дым.

Дым. Запах гари в воздухе. Рваные облака таращат с неба черепа.

До гармонии далеко. Бежать нет сил за ней. В теле поет усталость. В душе поет усталость.

Усталые песни…

Наверное, просто надо согреться.

Запах гари…

Где-то тепло. Но бесприютно. Ни ад, ни рай…Земля. Вот она…

Запинаешься и падаешь. Разбита коленка, ладошка…

Вот она. Земля. Кровь.

Сидишь у костра молча. То ли с людьми, то ли с пьющими кусками земли. Топит нефтью море неба…Плачет небо, заливая черными слезами костер. А бесстыжая негритянка-луна поет соул своим наглым бархатным голосом…

Хлеб жаришь на костре. Запиваешь огнем.

Что ты здесь делаешь? Что с тобой будет? Что? Как…Ты????????????????????????????????????

По ту сторону. Вот доказательство этой теоремы.

Мимо бетонных домов с окнами, горящими всегда. Закатом и восходом, луной и фонарями, днем и электричеством. По ту сторону.

Нахожу на дороге выброшенные сердца. Интересно, мое где? Надеюсь, хотя бы собаки сыты…

А у меня другое - новое. Режется. Похоже на георгин.

Плакала?/ Это костер. Горит./ Ну, у тебя вечно горит.

И сгорает, корчась, обрывок дня…

Одного из множества редких дней, которые тянулись нитью странных тусклых огней летящих над индустриальной пустыней, дней, которые словно руки гончара, вылепили тебя, и раскрасили кровью и углем неба…

Они – твоя молодость. Когда еще можно…чувствовать. И раздевать душу, и не жалеть. И пить свободу. Спиваясь.

Плакала?/ Это ветер./ Это у тебя в голове ветер. Он тебя вертит.../ А я ему верю.

Я верю ветру.